Porteiro da Lua

Olhar a lua, em noites claras,

sentir que o reflexo tem a dignidade do reconhecimento,

que o lado obscuro da lua enfeita a imaginação,

recende mistério de quem, do peito, não recata o plexo.

 

José Francisco, Francisco, Chico, Chiquinho, Quinquinho,

Homem-menino, olhar distante, vago, sonhando

com um mundo de leis próprias, que do sol retribui o brilho,

enquanto descansa ao frescor de sombra que ninguém mais vê.

 

Não há, em nenhum astro,

a mesma atração e força

que sobre ele exerce, pequeno e frio,

o grão lácteo, quase invisível.

 

Disperso nas manhãs,

quando raras apresentações ela, amada, faz,

nada importa, e  por pouco não percebe,

que a noite ao dia remete.

 

As tardes são lacrimosas,

como morrer de saudade.

Angústia por inteiro, quase a não suportar,

ansiedade que somente ao declínio passa.

 

Uma estrela, mal percebida, desponta.

Anúncio discreto, que alivia e suspira,

trazendo à face renovada certeza.

Abrir a porta e poder, de novo, voar.