Poemas

Não cometamos o segundo pecado de culpar a moça bela por nossa infelicidade. Culpando-a, novamente sacrificamos por nossos fracassos. Não façamos isso novamente. O velho é o ramo que o jardineiro fana do limite mortal arrancado, à eternidade é lançado. Já nem homem, nem imagem ou agrado, apenas sangue e lama, caixão pranteado, agonia de […]

Minha querida, afasta de mim o seu amor que para ele ofereço, como presente, apenas o pior: dos olhares transeuntes, a mudez da reprovação, dos filhos e dos circunstantes, advertência e condenação. O que ofereço é morte de baixo custo, vida inglória, de sede e fome, sem paradeiro, coisa que se vê apenas no cancioneiro,

O Rio sempre teve múltiplas cores, mas as de Rugendas são as que mais me impressionam, pela realidade e pela fantasia, sentimentos puros e elaborados, rural e urbano nascente, como sua roupa de praia sugerindo que a desvende. Um tom jamais vivo como Kandinsky, mas algo que imagino entre a areia e o mar, penetrando

É promessa que faço, minha Flor, pequena esperança brotada em amor, o retorno ao lugar onde se sinta bem, pátria dos seus sonhos de menina. A distância dos mais secretos quereres concebe conciliação resiliente, de saberes que sua tenra idade surpreende em conhecer e me despedaço por nunca poder agradecer. Bem sei as dificuldades de

Deveria ter morrido há trinta ou quarenta anos, quando a vida era saborosa e cada experiência, uma novidade. Deveria ter morrido quando a vida era desimportante, quando o heroísmo era cotidiano, a violência, atroz, e contestávamos o governo que nossos pais construíram. Deveria ter morrido quando ainda valia a pena e a revolta era o

Saber sem acreditar é tão vazio e soberbo, parece o homem tinir e toar que seu finito é realizado esmero, retilínea razão de alguém que vive em desespero.

A linguagem da morte, lassa e urgente, veste e desnuda o cadáver e seus parentes durante mesmo o velório, como sempre aconteceu, ainda antes da história, bem antes de se criarem ritos e sacramentos. A linguagem da morte tem duração de um instante além da vida, embora se lhe escute convocar todos os dias seus

O escuro aquecido deste lugar é minha eternidade, mas algo me força e expulsa. Já não há aquecimento terno e agradável, mas frio e algo difuso que me incomoda. Tenho olhos e não sei como funcionam, apenas sei estar atordoado e gritar é tudo que posso. Águas passam por mim e uma secura trinca minha

Bem vinda solicitude, amor ao próximo, vida em beatitude, expressão do máximo. Benquista a sua presença, símbolo de beleza e candura, alegria da mão e sua sentença, levar a todos, do mel, a doçura. Bem-vinda aquela que desvanece a dor, cujo sorriso acalma e aplaca a saudade, que silencia, no meu peito, a ansiedade. Benquista

A hora, que de despertar era, para alguém se revelou espantosa. No compasso de nossa espera, uma alegria suave, saborosa. Deitada em um cantinho, não reclamava, apenas aguardava. Como se fosse um embrulhinho de sopro celestial, nos encantava. Não fosse seu carinho, menina meiga e dengosa, Pedregoso seria nosso caminho. Com presença majestosa, completa a