Poemas

É chegado o momento em que nada mais é desejo, senão a morte. Que a morte seja bela e singela, sem prolongamentos ou espera, arrebatadora ou calma, mas que me venha, sorridente, abraçar no calor de uma noite de verão. Desejo a morte por saudade, desejo a morte por contrição, desejo a morte para resolução […]

Vão chegando as nove horas. Não sei por que ainda vivo. Sou eu que me mantenho vivo ou me renovo fora de controle? Morte sob águas, onde a vida teve início, seria um fim ou um recomeço? “Temor mortis” ou “amor mortis”, uma indecisão do intérprete, não de Hart Crane, não do espírito do poeta.

Não cometamos o segundo pecado de culpar a moça bela por nossa infelicidade. Culpando-a, novamente sacrificamos por nossos fracassos. Não façamos isso novamente. O velho é o ramo que o jardineiro fana do limite mortal arrancado, à eternidade é lançado. Já nem homem, nem imagem ou agrado, apenas sangue e lama, caixão pranteado, agonia de

Minha querida, afasta de mim o seu amor que para ele ofereço, como presente, apenas o pior: dos olhares transeuntes, a mudez da reprovação, dos filhos e dos circunstantes, advertência e condenação. O que ofereço é morte de baixo custo, vida inglória, de sede e fome, sem paradeiro, coisa que se vê apenas no cancioneiro,

O Rio sempre teve múltiplas cores, mas as de Rugendas são as que mais me impressionam, pela realidade e pela fantasia, sentimentos puros e elaborados, rural e urbano nascente, como sua roupa de praia sugerindo que a desvende. Um tom jamais vivo como Kandinsky, mas algo que imagino entre a areia e o mar, penetrando

É promessa que faço, minha Flor, pequena esperança brotada em amor, o retorno ao lugar onde se sinta bem, pátria dos seus sonhos de menina. A distância dos mais secretos quereres concebe conciliação resiliente, de saberes que sua tenra idade surpreende em conhecer e me despedaço por nunca poder agradecer. Bem sei as dificuldades de

Deveria ter morrido há trinta ou quarenta anos, quando a vida era saborosa e cada experiência, uma novidade. Deveria ter morrido quando a vida era desimportante, quando o heroísmo era cotidiano, a violência, atroz, e contestávamos o governo que nossos pais construíram. Deveria ter morrido quando ainda valia a pena e a revolta era o

Saber sem acreditar é tão vazio e soberbo, parece o homem tinir e toar que seu finito é realizado esmero, retilínea razão de alguém que vive em desespero.

A linguagem da morte, lassa e urgente, veste e desnuda o cadáver e seus parentes durante mesmo o velório, como sempre aconteceu, ainda antes da história, bem antes de se criarem ritos e sacramentos. A linguagem da morte tem duração de um instante além da vida, embora se lhe escute convocar todos os dias seus

O escuro aquecido deste lugar é minha eternidade, mas algo me força e expulsa. Já não há aquecimento terno e agradável, mas frio e algo difuso que me incomoda. Tenho olhos e não sei como funcionam, apenas sei estar atordoado e gritar é tudo que posso. Águas passam por mim e uma secura trinca minha