Poemas

Os ódios vão se acumulandoe o amor, dissipado, esquecido.Fica apenas o sonambúlico,imperturbável, falso pequeno mal,quase inconsciência.Não há mais amor,não há mais nem vontade,apenas repetição, exaustão, frieza,medo de que alguém diga: – Acabou!

Como é raro esse sorriso,essa arte dos seus paisque não há quem repitae nem acidente que edite. Como é rara a pessoa,que não há no universooutra terra que abrigue,outro sol que ilumine. Como é raro o que se estendee entende os confins do que existee forma uma discreta mensagem. Nada que tenha valor, tudo tão

A felicidade, o que é?É ambulante, transitória,frivolidade ou essencial,real ou ilusória? Quem me conta ser felizem sua própria história,tem no que diz um afagoao que falta em sua memória? Diga-me quem lê o texto sagrado e ora,fazendo-o de imediato e sem demora:houve, com a perda experimentada, felicidadena cruz para redimir a humanidade? A felicidade, afinal, o que é,senão

Toda vez que me dizes:- Estás a me perder assim!!!Sei que perdi há tempos.Toda vez que me dizes:- És egoísta, não compartilhas teus amigos a mim!!!Sei que perdi e que não há mais ocasião.Toda vez que dizes:- Procuro alguém que complemente meu dia do início ao fim!!!Sinto que mal sou teu presente, fui teu passado,mas

O que anima a noite é a ideia de morrer,o consolo de não acordare evadir-me desse mundo,tudo encerrando em um segundo. O que desespera pela manhãé a inevitabilidade de viver mais um diasem me despedir da noite, minha amiga,quando o momento sonhado era final. Um único olhar seu bastariapara encerrar essa contenda da noite com

Ouça o suave som da barca,que atravessa o rio com o peso das almas.Leva, como leito acolhedor, todos que desejam,como soalho pedregoso, quem resiste. Tão rápido quanto permite o rústico desenho,segue, sem interrupções, a vontade do comando.Noites em que a leitura de Poe acalma e satisfaz.Imensa vontade de chorar, nada mais, e acabar. Ouça, novamente,

Cante como se eu fosse morrer em instantes.Cante como se fosse capaz de salvar minha almado obscuro destino de todos que seguem, cegos,para a carnificina das verdades e das mentiras. Quando o tempo se aproxima, e o vento silva,a coluna contrai, o medo participa a chegadada fúnebre executora do contrato de cada existência,deixa partir nas

Há marcada franquezaem tudo que a formal grafia esquece.Belo Horizonte, esquiva e sinuosa,planta da correção imperfeita: saborosa.

A arte de viver e de ser é a arte da fuga,uma ensambladura que dizque em toda distância nos pertencemos.Minha essência é sua,por aderência, intimidade,força, conhecimento e complacência.

A interioridade é a exterioridadevoltando sua face para dentro.Dentro de mim há o mundoe seus habitantes mais distintos.Dentro de mim há vocêque procura e, talvez, não saibaque encontrou a alma que neste corpo habita.