Poemas

Do alto da serra,gritei e não havia ninguém para ouvir,somente o vento batendo nas folhase nos troncos das árvorese respondendo para mim.Gritei novamente,tentando retribuir,e não havia ninguém para ouvir,somente os bichos seguindo suas vidas,independentes de mim. Mergulhei em um lagoe o silêncio tomou conta de mim,não havia ninguém por testemunhae senti que poderia morrer em […]

Vivi meu tempo de ser como Ismália,olhando duas luas, uma no céue outra, lânguida, espalhada pelo rio São Francisco. Nessa vida, nasci em Matias Cardosoe escrevia em Januária,havia o sobrado dos Normanhae uma ligação subterrânea com a Matriz de Nossa Senhora da Conceição,tudo como uma agradável ficção. Escrevia como Alphonsus de Guimaraens,mas minha vida não

No momento da perda do meu amor,morro brevemente.Já nada ouço, nada vejo,nenhum sentido se ativa,apenas ocorre uma espécie de esquecimento.Não há mais um “eu”,não há mais um “nós”,tudo é ignoto,tudo é luto e contrição.No momento da perda do meu amor,morro brevemente por uma eternidade.

Os ódios vão se acumulandoe o amor, dissipado, esquecido.Fica apenas o sonambúlico,imperturbável, falso pequeno mal,quase inconsciência.Não há mais amor,não há mais nem vontade,apenas repetição, exaustão, frieza,medo de que alguém diga: – Acabou!

Como é raro esse sorriso,essa arte dos seus paisque não há quem repitae nem acidente que edite. Como é rara a pessoa,que não há no universooutra terra que abrigue,outro sol que ilumine. Como é raro o que se estendee entende os confins do que existee forma uma discreta mensagem. Nada que tenha valor, tudo tão

A felicidade, o que é?É ambulante, transitória,frivolidade ou essencial,real ou ilusória? Quem me conta ser felizem sua própria história,tem no que diz um afagoao que falta em sua memória? Diga-me quem lê o texto sagrado e ora,fazendo-o de imediato e sem demora:houve, com a perda experimentada, felicidadena cruz para redimir a humanidade? A felicidade, afinal, o que é,senão

Toda vez que me dizes:- Estás a me perder assim!!!Sei que perdi há tempos.Toda vez que me dizes:- És egoísta, não compartilhas teus amigos a mim!!!Sei que perdi e que não há mais ocasião.Toda vez que dizes:- Procuro alguém que complemente meu dia do início ao fim!!!Sinto que mal sou teu presente, fui teu passado,mas

O que anima a noite é a ideia de morrer,o consolo de não acordare evadir-me desse mundo,tudo encerrando em um segundo. O que desespera pela manhãé a inevitabilidade de viver mais um diasem me despedir da noite, minha amiga,quando o momento sonhado era final. Um único olhar seu bastariapara encerrar essa contenda da noite com

Ouça o suave som da barca,que atravessa o rio com o peso das almas.Leva, como leito acolhedor, todos que desejam,como soalho pedregoso, quem resiste. Tão rápido quanto permite o rústico desenho,segue, sem interrupções, a vontade do comando.Noites em que a leitura de Poe acalma e satisfaz.Imensa vontade de chorar, nada mais, e acabar. Ouça, novamente,

Cante como se eu fosse morrer em instantes.Cante como se fosse capaz de salvar minha almado obscuro destino de todos que seguem, cegos,para a carnificina das verdades e das mentiras. Quando o tempo se aproxima, e o vento silva,a coluna contrai, o medo participa a chegadada fúnebre executora do contrato de cada existência,deixa partir nas