Os ódios vão se acumulando
e o amor, dissipado, esquecido.
Fica apenas o sonambúlico,
imperturbável, falso pequeno mal,
quase inconsciência.
Não há mais amor,
não há mais nem vontade,
apenas repetição, exaustão, frieza,
medo de que alguém diga: - Acabou!