Poemas

Certos amores são assim, extemporâneos,a impressão é de ter nascido fora de época,cedo demais ou muito tarde para vivera experiência doce de um amor assim,com a impressão de estar a um passo de perder. Mas amores feitos de linho não se perdem,estorvam, se não são compreendidose vividos no limite do corpo,um talhe destoante,se nos olhos […]

Na praça, para onde confluem paraíso e inferno,tem seu trono um deus antropomorfo,concebido sob medida para nossa crençavaidosa em importância universal da criaçãoem um ponto obscuro do universo. Narcisistas, recebemos e doamos,sempre fazendo da praça nosso mercadode oferendas expostas à procura gananciosa,como paraíso e inferno em reservados lugaresde onde se entreolham e admiram.Cada qual capta

Divido cores e texturas,sabores da suavidade,fibras que submeto ao cardo,olhos que testemunham,as transformações do corpo. Digo que a fruta verde é travosa,que mãos exigidas são calosas,que o olhar muda conforme a experiência. Nada faço que não seja para mim,mas digo que a natureza proporcionao que o tato e o canto afinamao toque e aos ouvidos.

O que vejo na fotografia inesperadaé como deveria ser a mulher amada,tal como por ela não sonhada, mas como por mim reverenciada.

Sempre guardei a capacidade de reservar,de voar, absorver tudo de male uma vida em aporia.Sei que com isso me coloquei vulnerávela todos que digam que passei meus dias em fuga,que deixei a amada a descoberto de proximidade e companhia,senão em momentos esparsos,no intervalo de algum dia. Sou o que dizem, pensam ou interpretam de mim,que

Tudo no mundo acontecena velocidade humanamente pretendida,menos o amor das mães pelos filhos. Todos os homens fazem,com pressa ou vagar,no limite da exigência ou da experiênciado que se deseja sondar,menos estar ao lado da mulher cobiçada e amar. Homens amam mulheres, que amam seus filhos.Mulheres choram por filhos, que deixaram suas casaspor amar outras mulheres,

Do alto da serra,gritei e não havia ninguém para ouvir,somente o vento batendo nas folhase nos troncos das árvorese respondendo para mim.Gritei novamente,tentando retribuir,e não havia ninguém para ouvir,somente os bichos seguindo suas vidas,independentes de mim. Mergulhei em um lagoe o silêncio tomou conta de mim,não havia ninguém por testemunhae senti que poderia morrer em

Vivi meu tempo de ser como Ismália,olhando duas luas, uma no céue outra, lânguida, espalhada pelo rio São Francisco. Nessa vida, nasci em Matias Cardosoe escrevia em Januária,havia o sobrado dos Normanhae uma ligação subterrânea com a Matriz de Nossa Senhora da Conceição,tudo como uma agradável ficção. Escrevia como Alphonsus de Guimaraens,mas minha vida não

No momento da perda do meu amor,morro brevemente.Já nada ouço, nada vejo,nenhum sentido se ativa,apenas ocorre uma espécie de esquecimento.Não há mais um “eu”,não há mais um “nós”,tudo é ignoto,tudo é luto e contrição.No momento da perda do meu amor,morro brevemente por uma eternidade.

Os ódios vão se acumulandoe o amor, dissipado, esquecido.Fica apenas o sonambúlico,imperturbável, falso pequeno mal,quase inconsciência.Não há mais amor,não há mais nem vontade,apenas repetição, exaustão, frieza,medo de que alguém diga: – Acabou!