Palestra proferida no Instituto dos Advogados de Minas Gerais 27 de setembro de 2018 Consoada (Manuel Bandeira) Quando a Indesejada das gentes chegar(Não sei se dura ou caroável),Talvez eu tenha medo.Talvez sorria ou diga:- Alô, iniludível!O meu dia foi bom, pode a noite descer.(A noite com seus sortilégios.)Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,A mesa […]
Mulheres, homoafetividade e sucessões Read More »
Essa demência que me vemnão participa de quem sou, é fora e distante o suficiente para enganar e entorpecer. Enlouqueço pelo que me vem,não pelo que sou e apenas pelo que represento.
A interioridade é a exterioridadevoltando sua face para dentro.Dentro de mim há o mundoe seus habitantes mais distintos.Dentro de mim há vocêque procura e, talvez, não saibaque encontrou a alma que neste corpo habita.
A arte de viver e de ser é a arte da fuga,uma ensambladura que dizque em toda distância nos pertencemos.Minha essência é sua,por aderência, intimidade,força, conhecimento e complacência.
Uma vida se inicia a todo momento. Muitas são as vidas no tempo de uma existência, renovando-se e recomeçando nos momentos definidores. Assim também aconteceu com a bela Isabel Coelho, menina de Santa Cruz de Salinas que foi morar em Belo Horizonte para estudar arquitetura, mas que terminou cursando direito e se encontrando no magistério.
A vida não tinha mistérios, sequer era ela também um mistério, nela nada havia de místico, tudo se repetia monocordicamente: acordar, beijar a mulher, beijar os filhos, tomar café, arrumar-se, dirigir-se à estação do metrô no bairro Carlos Prates, parada na Praça da Estação, caminhada leve, subir a Avenida Amazonas até a Avenida Afonso Pena,
Ela disse estar bem e eu queria saber mais. O que é estar bem, se não estou ao seu lado? Ela disse que realizou um sonho e eu queria ser parte do momento. O que é realizar um sonho, se seu corpo não é por mim tocado? Sua casa fora de mim não é a
Em Pascal e Valéry, primeira visão do abismo. Horror no timorato, coragem ao desafio. Queria subir aos céus, queria transpor o mar. Temor e busca de anjos e de Deus. Coragem, coração, enfrentar os seus. Com Pascal, subiu aos céus; com Valéry, transpôs o mar. Lua e sol brilharam, noite e dia revelaram. Pálido, o
Eu, que nem sou mais o mesmo, vivo da alcunha do que dizem que sou ou do que me desentendo por ignorar. Seu olhar me salva do mundo, durmo o sono daqueles que se vão por gosto, sabendo que o provável é não tornar.
Não cometamos o segundo pecado de culpar a moça bela por nossa infelicidade. Culpando-a, novamente sacrificamos por nossos fracassos. Não façamos isso novamente. O velho é o ramo que o jardineiro fana do limite mortal arrancado, à eternidade é lançado. Já nem homem, nem imagem ou agrado, apenas sangue e lama, caixão pranteado, agonia de
